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"Una
mujer analizada"
Sergio
Rocchietti
Ni defensa, ni
apología, ni ataque, ni explicaciones. Las cosas suceden, y suceden, tengan o no
tengan porqué. En verdad, no lo tienen. Porqué. Nuestra débil razón, nuestra
debilidad mental, hace que tengamos que refugiarnos en los porqués. Cuándo
queremos razones, ¡qué tontos somos al pensar que vamos a alcanzar los porqués!
¡puede ser cualquier porqué o ninguno de los que pensamos! ¡pueden ser otros
porqué, y seguramente son otros, y nada cambia!, cuando queremos razones
buscamos calma, la calma que nos calme de la angustia, la calma que nos calme
del sin sentido; la ausencia de razón o de la presencia de la "razón cualquiera"
nos perturba intensamente.
Nada cambia en el
"afuera", en el "mundo", nada que no sea lo que "pertenece de ese mundo a
nosotros", algo cambia, quizás sí, nosotros sí. Pensamientos de consolación, de
remordimiento, del tipo de: "y si hubiera hecho esto o aquello" las cosas
hubieran sido de otro modo, las cosas, las cosas, siempre las cosas. Las cosas
del amor. No las cosas ontológicas, no nos dedicamos a las cosas como sí, nos
atrevemos a las cosas sin cosas que son las cosas del amor.
¡No y no!, no
entiendo: ¿las cosas que son sin cosas que son las cosas del amor?
Sí, tan simple
como que el amor son las cosas de las palabras que son las cosas sin cosas. Cada
palabra de amor revuelve todas mis ausencias de todo lo que he vivido de lo que
me ha sido arrebatado, diré, desde un punto de vista francamente yoico
(vulgarmente: egoísta). Si el amor es tratar las ausencias y las palabras son
ausencias de ausencias (¿qué relación tiene cualquier sonido con la cosa mentada
o referida?) primer ausencia que se duplica en la de las cosas y por encima de
ellas o junto con ellas, el amor se atreve a intentar calmar las ausencias del
porqué ("sí estás nada falta"). De este nudo de negatividades de distinta índole
se alza el amor como una positividad a la cual aferrarse.
Esta es una mera
opinión, no lo tomen como otra cosa (¡y dale con la cosa!), como lo son todas
las "discursividades", opiniones, de validez y alcance subjetivo o común, si
alcanzan esa categoría que también perecerá, común, incluso las leyes físicas
perecerán al calor de las físicas cuánticas o de los transtornos de la lógica y
de la física formal (la newtoniana). Niñerías, bobaliconadas. Lo que vale en lo
micro no valdrá en lo macro y a veces sí, singularidad, caos, y vuelta al orden.
De regreso a casa, y no hay casa como el "yo". De acuerdo, la física y el amor
no se conjugan en simetrías de razón.
Cada palabra de
amor re-vuelve, me hace volver y me trae congojas y alegrías del pasado. Del
pasado que no pasa y también del que pasa. Tiempos, dimensiones de tiempo,
jirones de historia, y no me he movido, sigo en el presente, creo, pero me
olvido, me olvido, que no soy yo, que "ese yo" se basa en puntos innumerables de
certeza; certezas en movimiento, certezas que ni fisiológicamente conozco,
certezas, kinestesias, y umbrales, magnitudes fisicoquímicas y mi bienamada, mi
bien o mal querida, prefiero lo primero, con ( con titubeo) conciencia.
La conciencia
también es escasa cuando el amor abunda, pero no desdeñemos la placentera
benevolencia de nuestra "conciencia enamorada" (en términos de Quevedo: "seré
polvo más polvo enamorado", escrito hace cuatrocientos años sabemos que Quevedo
es polvo, pero en su verso sigue enamorado) distinta de la simple "conciencia
vigil".
Cada palabra de
amor me re-lanza a futuros que quiero cargados de sustancia amorosa, perennidad,
el "para siempre", derrota de la muerte, en un combate atroz, la lucha continúa
y seguirá, en cada frase de amor lanzada hacia el otro para anular los océanos
de tiempo y distancia que nos separan, justamente, de la irreductible alteridad
(otredad: otra negatividad) del otro. "Tan fuerte como la muerte... " dice el
Antiguo Testamento, "el amor". ¿Alcanzaré con mis palabras la ribera ansiada, la
otra orilla donde mi descanso en ser será alegría y placer?
Las frases nos
atraviesan como los rayos gamma y ni nos enteramos, o a lo mejor sí, de las
frases, cuando en algún golpe de suerte recordamos, enlazamos, referimos,
disputamos, con los actos que algunas de ellas generan. Por suerte, otra, ya no
de golpe, sino por la suerte de ser humanos, y no se crean que esto es gran
cosa, nos olvidamos. Nos olvidamos de las frases, y de la mayoría de las
personas que se cruzan ante nosotros, otras permanecen. No es muy importante
esto, tampoco, es casi trivial. Nos sucede que existimos y desde nuestras vidas
intentamos trascender, vana epopeya, ya encontrada como "argumentos" de proto-existencialistas
en el "Gilgamesh", hace cuatro mil años, las "cosas" del yo y del amor eran ayer
casi como hoy. Cambian, cambian los escenarios, sí, los exteriores, pero los
"interiores" ¿cambian?
Poco casi nada. Y
se puede afirmar lo contrario y sería igualmente válido. Discusiones bizantinas,
de Bizancio, "el sexo de los ángeles" y situaciones afines, por eso lo
importante no es la discusión, o la razón, sino, los puntos de vista.
Inconciliables o no, conciliables. Y esto es lo importante en el amor, conciliar
los puntos de vista, recorrer, moverse, no inmovilizarse. Poder acercarse a las
perspectivas del otro; consejo inútil, o es o no es, o funciona o no funciona, o
puedo o no puedo. Y todavía hay que agregar que hay que considerar el "otro
lado". Luego, movimiento, barridos de múltiples perspectivas, panoramas y
desplazamientos, relatos y emociones.
El relato de
múltiples diálogos y la no consistencia del "otro" ni de "mí" es lo que
encontraremos en el amor. Las palabras son soplos de viento y el amor es soplo
de viento cálido en mi cuerpo, y no intentamos agregar al alma. ¡Sería
demasiado! El amor contornea ausencias, incluyamos la nuestra allí, las que
hemos hecho, las que nos han hecho y las finales, otra cosa surgirá. Ni buena ni
mala, otra cosa.
El psicoanálisis
es un método de interrogación acerca de uno mismo y de los otros, un método que
puede llevar o muy lejos o hasta la esquina, esa que nunca me atreveré a cruzar,
un método sin método, asociación libre, un soltar lo que ha sido aferrado como
mano de náufrago al madero, represión, el "casi ahogado" dirá hasta dónde
llegar, las caricaturas abundan, las críticas acertadas también, por eso
empezamos escribiendo: "Ni defensa, ni apología, ni ataque, ni explicaciones",
nos referíamos al fragmento que se leerá a continuación, transcribimos al
escritor francés Michel Houellebecq en "Ampliación del campo de batalla",
editorial Anagrama, Págs. 115/ 117, Barcelona, España, 1999, en una crítica
acerca de lo que logra "el psicoanálisis" con las mujeres. Ni acordamos ni
desacordamos: mostramos. Por supuesto, en "lo vivo" haremos algo diferente, no
nos olvidemos: se trata de letras. La vida no son solamente letras: son letras y
vida.
Veronique estaba «en análisis», como suele decirse; ahora me arrepiento de
haberla conocido. Hablando en general, no hay nada que sacar de las mujeres en
análisis. Una mujer que cae en manos de un psicoanalista se vuelve inadecuada
para cualquier uso, lo he comprobado muchas veces. No hay que considerar este
fenómeno un efecto secundario del psicoanálisis, sino simple y llanamente su
efecto principal. Con la excusa de reconstruir el yo los psicoanalistas
proceden, en realidad, a una escandalosa destrucción del ser humano. Inocencia,
generosidad, pureza... trituran todas estas cosas entre sus manos groseras. Los
psicoanalistas, muy bien remunerados, pretenciosos y estúpidos, aniquilan
definitivamente en sus supuestos pacientes cualquier aptitud para el amor, tanto
mental como físico; de hecho, se comportan como verdaderos enemigos de la
humanidad. Implacable escuela de egoísmo, el psicoanálisis ataca con el mayor
cinismo a chicas estupendas pero un poco perdidas para transformarlas en putas
innobles, de un egocentrismo delirante, que ya sólo suscitan un legítimo
desagrado. No hay que confiar, en ningún caso, en una mujer que ha pasado por
las manos de los psicoanalistas. Mezquindad, egoísmo, ignorancia arrogante,
completa ausencia de sentido moral, incapacidad crónica para amar: éste es el
retrato exhaustivo de una mujer «analizada».
Tengo que decir que Veronique coincidía, punto por punto, con esta
descripción. La quise tanto como pude; lo cual representa mucho amor. Ahora sé
que derroché ese amor para nada; habría hecho mejor rompiéndole ambos brazos. No
cabe duda de que ella tenía desde siempre, como todas las depresivas,
disposición al egoísmo y la falta de ternura; pero el psicoanálisis la
transformó de forma irreversible en una verdadera basura, sin tripas ni
conciencia; un desperdicio envuelto en papel satinado. Recuerdo que tenía un
tablón blanco donde solía apuntar cosas del tipo «guisantes» o «planchado». Una
tarde, al volver de la sesión, anotó esta frase de Lacan: «Cuanto más
desagradable seas, mejor irán las cosas». Sonreí; y me equivocaba. En aquella
fase, la frase no era más que un programa; pero Veronique iba a aplicarla punto
por punto.
No es necesario nos decíamos, no es necesario aclarar nada, pero nos dijeron:
"No, no, es necesario" Ya no entendimos, lo cual es frecuente cuando se trata de
lo que sucede entre -¿me atrevo a decirlo?- los humanos. Así que un pequeño
agregado final, a todas luces, innecesario. Lo que presenta Houellebecq no es
más ni menos que lo que puede circular en ciertos círculos europeos sobre los
efectos del análisis, posibilidades de la ironía y la acidez y también,
posibilidades. No lo descartamos, puede suceder. En nuestros espacios habituales
se diría de otras maneras, el barrio tiene sus modos, como la zona norte tiene
los suyos, para abreviar lo decimos así. Lenguas y lenguajes, idiomas y
parroquias. Las caricaturas y las leyendas urbanas circulan y circularán. La
verdad es una cuestión solitaria y estará lejos de allí.
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al autor: srocchietti@ciudad.com.ar
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