El bazar, pronúnciese si es posible en árabe, con una b suave que se prolonga labialmente junto con la a, una zeta silabeante y una ere casi inaudible, es una invención milenaria de Oriente, punto de encuentro que designa en nuestra significación occidental algo así como un mercado, pero toda traducción traiciona y malamente; una palabra no alcanza a hacer surgir ante nosotros lo que en una ciudad de Africa o Asia, sin ir tan lejos de Bolivia o Perú, al entrar en el "bazar", esa parte de la ciudad dedicada a la circulación, oferta, trueque, regateo y compra, la multiplicidad viviente de seres y objetos trae como sensación a nuestro avasallado cuerpo. Esta es la primera impresión, que puede tardar mucho tiempo en irse, la de sentirse excedido por la multiplicación casi infinita, de seres y cosas, y todas en movimiento. Cuando puede llegar la segunda impresión es también cuando ha pasado cierto tiempo, y el bazar, la medina, o el zoco, han adquirido la calidad de recuerdo a los cuales se atesora con cariño y se quiere volver a esos espacios, que una vez hasta pudieron ser hostiles. El tiempo ha cumplido su obra, si se la dejamos hacer, y este retorno es amable.

Cuando ingresamos en la obra de un autor por primera vez podemos llegar a tener la misma impresión que cuando entramos en un bazar. Multiplicados los objetos, desconocidos los aromas, ignorantes de las señales y atrapados en los laberintos angostos de las callejuelas, irremediablemente nos perdemos. Pero como se ha escrito, a veces "el único atajo es perderse", si no nos atrevemos a ingresar ni siquiera tendremos la posibilidad de perdernos. Y, entonces, nuestra pérdida será aún mayor, y no puedo dejar de preguntarme: ¿de dónde provendrá tal temor ante las pérdidas?, ¿tendrá alguna influencia nuestra "querida" cultura occidental, por ejemplo, en relación a lo que se genera en derredor a las "perdidas y ganancias"?. Reparemos en esto, el temor se siente en el cuerpo, luego la pérdida de la cual hablamos al suponer una sensación de vértigo, llamémosla así, al ingresar en un bazar o al entrar en el texto de un autor, ¿no será la manifestación de que eso que podemos llegar a perder es a nosotros mismos, o algo nuestro?.

Cada uno dirá su respuesta y de sus posibilidades de haberse perdido y de perderse, o no. No estamos dispuestos a perdernos en cualquier momento, no estamos en la disposición, siempre, de dejar de ser quienes somos y arriesgarnos a lo desconocido de lo por venir, a veces necesitamos permanecer, es lógico. Hay vértigo y reposo y a menudo el vértigo es rechazado con fervor inusitado, es comprensible. Platón, el filósofo, nos menciona en dos ocasiones la palabra vértigo, en dos de sus diálogos, el "Menón" y el "Teeteto", y siempre la relaciona a la sensación que puede sentir alguien que descubre que hay un espacio inmenso frente a sí y ese espacio es un espacio de un saber posible de ser adquirido, Platón nos hubiera dicho un saber posible de ser recordado por nuestra alma, mas lo interesante para nosotros, es reparar en esa sensación de shock, habla incluso de la descarga que puede darnos el pez torpedo para ejemplificarlo.

Alguna vez alguien me dijo viendo la apretada escritura contenida en un libro de filosofía, que tenía muy pocos puntos aparte y largos párrafos: "está lleno de palabras". Esta es justamente la sensación de vértigo a la cual nos estamos refiriendo, un vértigo que puede aparecer también en lo abigarrado y no sólo en lo despejado, un vértigo que puede aparecer entre la multitud, ante lo que aún no tiene señales, señales reconocibles para nosotros. Bien, pero no estamos aquí.

El nuestro es un amable retorno a la posibilidad de encontrar en el bazar esas "pequeñas cositas", casi delicatessen que nos ofrezcan un sabor diferente y una pequeña perspectiva aún no contemplada en la obra de Sigmund Freud, en la consideración de sus epistolarios, en los testimonios ofrecidos por otros de su vida, o de todo lo que se pueda hacer entrar a este bazar. La puerta esta abierta.

--------------------------------- Bazar de Tanger, Marruecos. Fotos: V. Guerra

 Bazar uno: "La gata narcisista".

En la "Introducción del narcisismo", 1914, escribe Freud acerca de ciertas mujeres: "Su necesidad no se sacia amando, sino siendo amadas, y se prendan del hombre que les colma esa necesidad. La importancia de este tipo de mujer para la vida amorosa de los seres humanos ha de tasarse en mucho. Tales mujeres poseen el máximo atractivo, y no sólo por razones estéticas (pues suelen ser las más hermosas); también a consecuencia de interesantes constelaciones psicológicas. En efecto, con particular nitidez se evidencia que el narcisismo de una persona despliega gran atracción sobre otras que han desistido de la dimensión plena de su narcisismo propio y andan en requerimiento del amor de objeto; el atractivo del niño reside en buena parte en su narcisismo, en su complacencia consigo mismo y en su inaccesibilidad, lo mismo que el de ciertos animales que no parecen hacer caso de nosotros, como los gatos y algunos grandes carniceros; y aún el criminal célebre y el humorista subyugan nuestro interés, en la figuración literaria, por la congruencia narcisista con que saben alejar de sí todo cuanto pueda empequeñecer su yo".

Vamos a dejar la interesante serie que se podría establecer entre ciertas mujeres, los niños, los gatos, los grandes carniceros, los criminales célebres y los humoristas para detenernos en los gatos, en especial la gata que parece haber inspirado a Freud su inclusión en este texto.

En el libro "Aprendiendo con Freud" de Lou Andreas-Salomé, un pequeño diario de notas que ella escribió de su estancia en Viena, encontramos lo siguiente: "La tarde del domingo ( 2 de febrero de 1913), hasta el anochecer, en casa de Freud. Esta vez con una conversación mucho más personal, en que me ha hablado de su vida... Lo que personalmente más me ha encantado ha sido la historia de la 'gata narcisista'. Cuando todavía tenía Freud su despacho en la planta baja, se introdujo a través de la ventana abierta y despertó en él, que no poseía un especial amor por los perros, gatos u otros animales, enconados sentimientos, especialmente al descender del sofá, donde se había acomodado, y ponerse a examinar las antigüedades que provisionalmente habían quedado en el suelo; no se atrevió a ahuyentarla por no provocar en ella movimientos bruscos entre tesoros tan estimados. Pero al proseguir la gata su satisfactoria y ronroneante excursión arqueológica, sin causar el más mínimo daño gracias a sus ágiles modos, se reblandeció su corazón hasta el punto de hacerle traer leche. A pesar del amor y de la admiración crecientes de que él daba muestras, no pareció apercibirse de ello, limitándose a clavar en él las más frías y oblicuas pupilas de sus verdes ojos como sobre un objeto cualquiera, y si quería obtener de ella algo más que su ronroneo egoísta y narcisista, debía bajar el pie que tenía cómodamente apoyado sobre el diván y atraer su atención mediante los más mágicos y ocurrentes movimientos de la punta de su bota. Estas desiguales relaciones duraban ya mucho tiempo sin haberse modificado lo más mínimo, cuando un día descubrió a la gata enfebrecida y jadeante sobre el sofá; y aunque recibió los mayores cuidados arropándola y demás, sucumbió a una neumonía, sin dejar tras de sí más que el símbolo, plácido y juguetón, del más auténtico egoísmo".

Como estamos en un bazar el regateo es ley y no vamos a abundar en interpretaciones, es más las reduciremos al mínimo, sólo queremos destacar que es una historia contada por Freud, lo cual nos hace inferir que el título de "gata narcisista" fue otorgado por el mismo Freud, elegimos conservarlo para este bazar uno. Otra indicación es que Freud estaba frente a Lou Andreas-Salomé, una mujer de extraordinaria belleza e inteligencia, que había viajado a Viena en el año 1912 para estudiar psicoanálisis con su creador y el grupo (¡¿de facinerosos?!, era ¡1912!) que lo acompañaba. Esta mujer había enamorado a Nietzsche y a Rilke, y posteriormente escribirá numerosas contribuciones a la teoría psicoanalítica, algunas especialmente en el terreno del narcisismo.

Dos preguntas con algunas pistas: ¿qué hizo la gata para seducir a Freud?. La respuesta puede surgir de una atenta lectura del diario citado anteriormente o relacionando ese fragmento de relato con alguna foto del gabinete de trabajo de Freud.

Segunda pregunta, ésta es un poco más teórica y atrevida en su posible respuesta, ¿por qué murió la gata?. Aunque también Lou nos da alguna indicación, especialmente en el párrafo final, la clave que consideramos está en la parte dos del texto de Freud, "Introducción del narcisismo" en los versos de H.Heine.

Referencias bibliográficas:
"Introducción del narcisismo", S.Freud, editorial Amorrortu, tomo XIV, Pags. 85-86.
"Aprendiendo con Freud", L. Andreas-Salomé, editorial Laertes, Pags. 87-88.

Relacionar con :
Recuerdos de Freud (1936) - Lou Andreas Salomé >>>

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