"Los Mutantes"

Vanesa Guerra - Sergio Rocchietti

"Cuando el futuro nos cubre con su noche"

El próximo puede ser usted. Cartelito de lectura en pretenciosos baños públicos. Entiéndase lo que se quiera entender, pero aquí va la metástasis y esto no implica relato bíblico alguno: el próximo en cualquier lugar del mundo puede ser usted y lejos de fomentar cualquier Vulgata de especularidad imaginaria advierte sobre la avalancha genocida desde que la gente de Pedro de Mendoza tuvo que alimentarse de carroña y difuntos en la lucha contra las ratas y sus aliados pampas indefensos defensores de lo imposible.

Un horror. La historia del horror también puede rastrearse en la Argentina, en la fundación de la Misteriosa Buenos Aires como dijera Manucho (Mujica Láinez, para otros). ¿Es que la historia siempre tiene esas determinaciones para con el futuro?

Tierra de ratas y Pampas, entre otras especies y razas divinas, que fue sembradío de un llamado Nuevo Mundo que nada de nuevo tenía dados sus 5000 años de historia, para empezar a contar.

Pero así han sido y son las cosas: Cinco mil años no es nada y nos han "descubierto".

"De poco sirve una lanza contra un fusil ventajero" y hay más.

La historia Argentina es compleja. ¿Alguna historia no lo es? Pero aún: algo insoportable saborea los marcos históricos, una grave repetición de las cosas y de los sucesos trepa con garra insistente, quebrada e indolente, las paredes que siempre derriban los años y que siempre los años construyen. ¡Ay dios!, nos estamos repitiendo, hay en esta historia una secuela de ecos, un valsecito que no cesa nunca.

Cuando la campaña al desierto fue la proeza argentina, el gratuito desierto se remató por céntimos. Hoy se remata a 8 pesos la hectárea, esto es 2 dólares.

El futuro es hoy.

Ciertas Organizaciones europeas preconizan lo siguiente: "Salve el planeta: Mátese". No se trata de hacerles caso pero en todo caso ¿no es lo que están haciendo con nosotros? ¿Los dejaremos? "Hasta la victoria siempre" y toda la parafernalia, ¡Aquí estamos General para lo que guste mandar! Divisas indivisas del cotillón folklórico. Y el General (para los jóvenes: Perón, -tenés que ser muy joven y muy analfabeto político para no saber quien es el General-) dijo (seamos honestos y contengamos la risa) : "El año dos mil nos encontrará unidos o dominados", ¡Casi no nos encuentra porque estábamos en el shopping de shopping!

El futuro es hoy. El futuro es hoy. El futuro es hoy. El futuro es hoy. El futuro....

Black, noir, negro.

Utopías del futuro, "Blade runner" o "¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?", "hermosa" película de tonalidad black urbana donde no se distinguen los humanos de los androides que sueñan con ser humanos y neurotikiten; y como ellos, buscan resolver sus cuestiones de origen y sentido. (Ver comiendo mucho pochoclo y atosigándose la garganta con alguna bebida cola preferentemente creada en USA).

Las utopías del futuro no pueden ser otra cosa que contrautopías o utopías negras. Y si no lo cree, no se trata de andar creyéndole a cualquier pavo que anda por allí, vea cualquier noticiero o noticiario, así ingresará en la categoría de los aterrorizados ciudadanos de las urbes de cualquier punto del planeta.

Lo urbano es igual en cualquier lugar. Lo urbano es igual en cualquier lugar. Lo

Equivalencias que le dicen, globalización que la han bautizado. Y sigamos soplando para inflar los globos.

¿Qué podemos hacer? ¿Alistarnos en las FFAA de la potencia hegemónica?

Con voz grave: ¡Joven argentino, USA te necesita!

No es viable porque no hay ni siquiera visa para el joven argentino que a lo más se hace el polizón y va a parar a una cárcel en la misma que te usa.

¿Qué pero qué, qué, qué hacer? En ciertas épocas del pasado se hubiera respondido: matar. Nosotros, con leve desplazamiento, empuje un poquito, decimos, proponemos, arriesgamos:mutar mutarmutarmutarmutarmutarmut

Pero hay varias mutaciones posibles.

Hay que mutar. Imperativo con rara categoría. Hay que mutar: El mundo capitalista necesita pobres. ¿Clonarán pobres si no lo hacemos? Nada mejor que un pobre del tercer mundo. Pobre tercer mundo.

Nada mejor que el Tercer mundo, inmensa fábrica de mano de obra futura del mundo entero. Cualidades: barata, sin valor agregado de vida. Tercer mundo es palabra vieja.

La Argentina de Blade Runner es un poroto que germina. Comeremos Porotos. Poroto es un sobrenombre aquí en la Argentina, hay muchos Porotos con nombres y apellidos. ¿O no nos enseñaban lo importante de la Vida Vegetal con elementos tan simples como un vaso de vidrio un papel secante un poco de agua y un poroto, en el colegio primario? La famosa "germinación del poroto".

Nos comeremos a cada Poroto si insisten.

La antropofagia ha tomado su nueva forma. Todo lo puede la estética: por cada viaje a Miami se han comido a niños y viejos.

Metáforas del horror que no son metáforas y nos queda el horror de ver la desnutrición infantil y el desvalimiento del final.

¡Que impresionante nuestra náusea! Y eso que los existencialistas nunca han sido santos de la devoción!

¡Vote Patilla, coma gente! ¡Entre al Primer Mundo no se quede en el Tercero!

¿Comeremos vómito? Hay que mutar. Podremos pastar si no nos rematan las tierras. Seamos herbívoros. Tantas vacas no se equivocan, de últimas, la carne esta hecha de pasto.

Infelices los pueblos acosados por el hambre que rechazaron comer lombrices rojas, por malos hábitos de buen comensal. Nosotros comeremos lombrices rojas californianas, la caca del mundo es el mejor alimento, ya se sabe de sus proteínas y ventajas. La ciencia del capitalismo siempre ha considerado la pobreza. El mundo nunca desampara al mundo. Nosotros somos muy agradecidos...

¡Tierra de idiotas y desnutridos! Gran pueblo argentino sin salud, lo que vendrá.

La pobreza estructural no estructura, ¿cómo explicar el daño?

El futuro es hoy. HOYHOYHOYHOYHOYHOYHOYHOYHOYHOYHOYHOYHOYH

Hay que mutar. MUTAR-MUTAR-MUTAR-MUTAR-MUTAR

El futuro fue ayer -1810- y se dijo "que se vuelvan todos" y así nos fue. Primero los españoles (la palabra más nombrada en los "Diarios" de Cristóbal Colón, es la palabra "oro"), siempre se prefigura el destino en la pluma de los "adelantados", después el puerto, los ingleses y los franceses, los caudillos, y los anillos, bodas de la oligarquía, matanzas y matanzas. El puerto y la tierra, el puerto y la lana, el puerto y las vacas, el puerto y los Inmigrantes. Tierra de tránsito "hacerse la América" parece que nunca ha sido "hacer América" y menos amarla, sueño de la Patria Grande, pesadilla del presente.

Hay que mutar: no hacia la pobreza menos hacia la riqueza.

Soplo de optimismo: Hay que mutar hacia un lugar donde la vida sea considerada en su simple valor de vida digna de ser vivida. Vida para ser vivida en lo que cada uno elija, simplemente eso. Terminó el optimismo. Volvamos.

Pero claro que si nos rematan la tierra a 8 pesitos la hectárea, ni pastar podremos.

Por eso: que un hombre como Manzano Caído del árbol quiera comprarse los teléfonos con la plata que nos cosechó es francamente una patriada. ¡Puaj!

Rayos y centellas.

Las mutaciones del exilio también tienen lo suyo, no abundaremos en detalles de amigos expatriados que nos cibernarran algo así como que: levantás una piedra de la calle y salen corriendo cinco argentinos. Pero, ¿qué? ¡hasta los nuestros se identifican con las cucarachas!

• ¿Gregorio Samsa era pampeano?
• Gregorio Samsa héroe metamórfico.

Acá por lo menos todos tienen su manta para dormir en la calle... qué taparse con piedras, ¡cielos! que frío que dá.

Ahora que ser cartonero es un trabajo digno, la Argentina está de pie. El futuro es hoy.

Basta. En esta tierra tan vasta. Basta, porque no nos basta.

¿Y ustedes qué hacen?, nos dijeron, ya cansados de responder gansadas y perdón a los susodichos animalitos, casi no quisimos más que emitir ciertos quejidos con sonido a carraspera, que fueron prontamente interpretados en metafísicas cavilaciones. ¿Para qué? Nos dijimos en el ámbito del nosotros mismos, ¿para qué?, dar cuenta de tantos años de recibir el malestar de los otros, nuestros humanos hermanos, e intentar cambiarlo en otra cosa, en no tanto sufrimiento, pero en fin, ya estamos francamente extenuados de la tendencia de tener que explicarnos y preferimos el silencio habitual al parloteo inútil. Elegimos, preferimos, insistimos en hacer, y no en gastarnos en demostraciones que no convencerán a nadie porque no están a tono, en tono, con tono, de Fashionlandia o en nivel de chatura de lombriz, otro animalito útil si los hay.

Si no encuentras aquí querido humano lo que te interesa ¡Andá a cantarle a Polino! Intentamos el bello oficio del escribiente y como le hacía decir Herman Melville a esa persona especial que era Bartebly: "Preferiría no hacerlo" cuando le adjudicaban tareas que no le agradaban y francamente lo importunaban.

Preferiríamos no hacer otra cosa más que escribir y participar de las vidas de aquellos que van en nuestro camino y en la búsqueda de los mismos horizontes.

¡Cosa difícil de conseguir!

Pero continuaremos.

Buenos Aires, 7 de octubre de 2002

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